Tief innerlich zerfressen, kahl,
als stünde man im großen Saal,
dem Saal der Qual, dem ohne Wahl,
ummantelt vom Gefühlskaltstahl.

Prasseln hier die Regentropfen,
wie viel kann schon die Seele kosten,
im Regen kann sie doch nur rosten,
ertränkt vom Überreizungspfropfen.

Niemand kommt durch diesen Stahl,
null Menschen sind es an der Zahl,
man müsste mein‘ es sei fatal,
doch hier ist es nicht mal banal.

Der Regen nicht nach außen dringt,
bloß hier noch leise Lieder singt,
sie schallen durch zerstörte Lichter,
inmitten klein, ein rostig‘ Dichter.

© Amy Herzog