Es ist eher Weltschmerz. Oberflächlichkeit. Zu Grunde gerichtete Leidenschaft. Überall brennt es, aber Feuer ist es nicht. Die Liebe ist zur Lüge mutiert und suhlt sich in Sexapps. Bestätigung in flachen Gewässern. Die Wahrheit ist nicht genug. Nacktes wird aufgeteilt in rosig und grau, wie die Fleischtheke im Supermarkt. Alles eine Frage der Beleuchtung, nicht mehr des Gefühls. Wohin ich auch sehe, das Fleisch ist tot. Alle schauen sich um, aber niemand sieht verdammt nochmal hin! Was bleibt ist dieser abgestandene, hingepisste Gestank von Sehnsucht, die wir uns nicht mehr über die Lippen zu treten wagen. Angst. Angst. Angst.