Du bist die Ernte, 
       Geist.


Tag für Tag 
eingestaubte Lider 
in deinem aufgewärmten Bett
glattgebügelte Seiten 
in einem mittelmäßigen Buch 

Schreiben musst du 
die getrockneten Schalen 
bevor du zerfällst 

Immer einen Trommelwirbel 
weit entfernt 
träumst, schläfst, fällst 
und schlägst dich 
in die stickigen Strudel 

Stehst doch wieder 
auf 
und lächelst lechzend 
einsam 
eine Seite um


       Du bist die Saat,
       Staub.
 


© Amy Herzog