Mehr wert ist ein totes Leben,
ohne Glück und ohne Sinn,
einfach schweigend vegetieren,
bis mein Dasein rafft dahin.
Ruh mich aus auf diesen Ängsten,
und ein Bad aus Selbstmitleid,
sollen Zweifel schöner glänzen,
wo Heimweh trifft die Einsamkeit.
Lüge ich dann bis zum Ende,
nur mich selbst belüg ich nicht,
denn die Liebe zieht nun weiter,
und ich sterbe ohne Licht.
© Amy Herzog
Lyrik 